e come il lutto i pizzi dietro la carne
sembrano colletti inamidati
non sarò madre non sarò nulla
se non l'ago della bilancia che oscillando
decide quale panca occupare per la santa messa
dietro questa pelle cattedrale di paesini francesi
dietro questa pelle vetrate in spicchi decorano l'anima la colorano
e questo caldo brucia nel blu e nella porpora e nell'ocra
una elisabbettiana sensazione sono dentro questo corpo
una sposa vedova magnificata dall'austera
bellezza delle ombre dei paraventi che dividono il coro
passo per passo giungono le gambe

+6 care calde mani del mio Presidente della Repubblica

Care Mani calde del mio Presidente della Repubblica,
quel tremolio delle vostre dita mi hanno detto molto di più di ogni discorso.
ho pensato a quante volte voi, Mani, vi siete vergognate d'armarvi contro i fascisti contro i nazisti e avete preferito il mondo incantato della pellicola o il nero inchiostro di lotta ; ho pensato quanto caldo abbiate potuto provare quando colla tessera le mani di vostra madre vi porgeva il pane, ho pensato a quella ruvida sensazione che si prova a toccare le rovine dei palazzi col tatto che ricorda ancora la sabbia umida del mare.

Care mani del mio Presidente della Repubblica il fremito che provate ogni qual volta nessuno sa più ciò che sta per compiere con sufficienza mi da speranza perché so e posso credere ancora in voi alle vostre esperienze al vostro vissuto.

Io credo ancora nel vostro terrore di fronte all'ingenuità dei presenti.

io più che ad ogni parola credo nella pietà delle vostre mani.